Heinrich Heine
Die Memoiren des Herrn
von Schnabelewopski
Erstes Buch
Kapitel VII
Die
Fabel von dem fliegenden Holländer ist euch gewiss bekannt. Es ist die
Geschichte von dem verwünschten Schiffe, das nie in den Hafen gelangen kann,
und jetzt schon seit undenklicher Zeit auf dem Meere herumfährt. Begegnet es
einem anderen Fahrzeuge, so kommen einige von der unheimlichen Mannschaft in
einem Boote herangefahren, und bitten, ein Packet Briefe gefälligst
mitzunehmen. Diese Briefe muß man den Mastbaum festnageln, sonst widerfährt
dem Schiffe ein Unglück, besonders wenn keine Bibel an Bord oder kein Hufeisen
am Fockmaste befindlich ist. Die Briefe sind immer an Menschen adressiert, die
man gar nicht kennt, oder die längst verstorben, so daß zuweilen der späte
Enkel einen Liebesbrief in Empfang nimmt, der an seine Urgroßmutter gerichtet
ist, die schon seit hundert Jahren im Grabe liegt. Jenes hölzerne Gespenst,
jenes grauenhafte Schiff, führt seinen Namen von seinem Kapitän, einem Holländer,
der einst bei allen Teufeln geschworen, daß er irgend ein Vorgebirge, dessen
Namen mir entfallen, trotz des heftigen Sturms, der eben wehte, umschiffen
wolle, und sollte er auch bis zum jüngsten Tage segeln müssen. Der Teufel hat
ihn beim Wort gefasst, er muß bis zum jüngsten Tage auf dem Meere herumirren,
es sei denn, daß er durch die Treue eines Weibes erlöst werde. Der Teufel,
dumm wie er ist, glaubt nicht an Weibertreue, und erlaubte daher dem verwünschten
Kapitän, alle sieben Jahre einmal ans Land zu steigen und zu heiraten, und bei
dieser Gelegenheit seine Erlösung zu betreiben. Armer Holländer! Er ist oft
froh genug, von der Ehe selbst wieder erlöst und seine Erlöserin los zu
werden, und er begibt sich dann wieder an Bord.
Auf dies Fabel gründete sich das Stück, das ich
im Theater zu Amsterdam gesehen. Es sind wieder sieben Jahre verstoßen, der
arme Holländer ist des endlosen Umherirrens müder als jemals, steigt ans Land,
schließt Freundschaft mit einem schottischen Kaufmann, dem er begegnet,
verkauft ihm Diamanten zu spottwohlfeilem Preise, und wie er hört, daß sein
Kunde eine schöne Tochter besitzt, verlangt er sie zur Gemahlin. Auch dieser Handel
wird abgeschlossen. Nun sehen wir das Haus des Schotten; das Mädchen erwartet
den Bräutigam zagen Herzens. Sie schaut oft mit Wehmut nach einem großen
verwitterten Gemälde, welches in der Stube hängt und einen schönen Mann in
spanisch niederländischer Tracht darstellt; es ist ein altes Erbstück, und
nach der aussage der Großmutter ist es ein getreues Konterfei des fliegenden
Holländers, wie man ihn vor hundert Jahren in Schottland gesehen, zur Zeit König
Wilhelms von Oranien. Auch ist mit diesem Gemälde eine überlieferte Warnung
verknüpft, daß die Frauen der Familie sich vor dem Originale hüten sollten.
Eben deshalb hat das Mädchen von Kind auf sich die Züge des gefährlichen
Mannes ins Herz geprägt. Wenn nun der wirkliche fliegende Holländer leibhaftig
hereintritt, erschrickt das Mädchen; aber nicht aus Furcht. Auch jener ist
betroffen bei dem Anblick des Porträts. Als man ihm bedeutet, wen es vorstelle,
weiß er jedoch jeden Argwohn von sich fern zu halten; er lacht über den
Aberglauben, er spöttelt selber über den fliegenden Holländer, den ewigen
Juden des Ozeans; jedoch unwillkürlich in einen wehmütigen Ton übergehend,
schildert er, wie Mynheer auf der unermesslichen Wasserwüste die unerhörtesten
Leiden erdulden müsse, wie sein Leib nichts anderes sei als ein Sarg von
Fleisch, worin seine Seele sich langweilt, wie das Leben ihn von sich stößt
und auch der Tod ihn abweist; gleich einer leeren Tonne, die sich die Wellen
einander zuwerfen und sich spottend einander zurückwerfen, so werde der arme
Holländer zwischen Tod und Leben hin und her geschleudert, keins von beiden
wolle ihn behalten; sein Schmerz sei tief wie daß Meer, worauf er
herumschwimmt, sein Schiff sei ohne Anker und sein Herz ohne Hoffnung.
Ich glaube, dieses waren ungefähr die Worte,
womit der Bräutigam schließt.
Die Braut betrachtet ihn ernsthaft, und wirft
manchmal Seitenblicke nach seinem Konterfei. Es ist, als ob sie sein Geheimnis
erraten habe, und wenn er nachher fragt: Katharina, willst du mir treu sein?
antwortet sie entschlossen: Treu bis in den Tod.
Bei dieser Stelle, erinnere ich mich, hörte
ich lachen, und dieses Lachen kam nicht von unten aus der Hölle, sondern von
oben, vom Paradiese. Als ich hinaufschaute, erblickte ich eine wunderschöne
Eva, die mich mit ihren großen blauen Augen verführerisch ansah. Ihr Arm hing
über der Galerie herab, und in der Hand hielt sie einen Apfel, oder vielmehr
eine Apfelsine. Statt mir aber symbolisch die Hälfte anzubieten, warf sie mir
bloß metaphorisch die Schalen auf den Kopf. War es Absicht oder Zufall? Das
wollte ich wissen. Ich war aber, als ich ins Paradies hinaufstieg, um die
Bekanntschaft fortzusetzen, nicht wenig befremdet, ein weißes sanftes Mädchen
zu finden, eine überaus weiblich weiche Gestalt, nicht schmächtig, aber doch
krystallig zart, ein Bild häuslicher Zucht und beglückender Holdseligkeit. Nur
um die linke Oberlippe zog sich etwas, oder vielmehr ringelte sich etwas wie das
Schwänzchen einer fortschlüpfenden Eidechse. Es war ein geheimnisvoller Zug,
wie man ihn just nicht bei den reinen Engeln, aber auch nicht bei hässlichen
Teufeln zu finden pflegt. Dieser Zug bedeutete weder das Gute noch das Böse,
sondern bloß ein schlimmes Wissen; es ist ein Lächeln, welches vergiftet
worden von jenem Apfel der Erkenntnis, den der Mund genossen. Wenn ich diesen
Zug auf weichen, vollrostigen Mädchenlippen sehe, dann fühl' ich in den eignen
Lippen ein krampfhaftes Zucken, ein zuckendes Verlangen, jene Lippen zu küssen;
es ist Wahlverwandtschaft.
Ich flüsterte daher dem schönen Mädchen ins
Ohr: Juffrow! ich will deinen Mund küssen.
Bei Gott, Mynheer, das ist ein guter Gedanke!
war die Antwort, die hastig und mit entzückendem Wohllaut aus dem Herzen
hervorklang.
Aber nein - die ganze Geschichte, die ich hier
zu erzählen dachte, und wozu der fliegende Holländer nur als Rahmen diene
sollte, will ich jetzt unterdrücken. Ich räche mich dadurch an den Prüden,
die vergleichen Geschichten mit Wonne einschlürfen, und bis an den Nabel, ja
noch tiefer, davon entzückt sind, und nachher den Erzähler schelten, und in
Gesellschaft über ihn die Nase rümpfen, und ihn als unmoralisch verschreien.
Es ist eine gute Geschichte köstlich wie eingemachte Ananas, oder wie frischer
Kaviar, oder wie Truffel in Burgunder, und wäre eine angenehme Lektüre nach
der Beistunde; aber aus Ranküne, zur Strafe für frühere Unbill, will ich sie
unterdrücken. Ich mache daher hier einen langen Gedankenstrich --------
Dieser Strich bedeutet ein schwarzes Sofa, und
darauf passierte die Geschichte, die ich nicht erzähle. Der Unschuldige muß
mit dem Schuldigen leiden, und manche gute Seele schaut mich jetzt an mit einem
bittenden Blick. Je nun, diesen Besseren will ich im Vertrauen gestehen, daß
ich noch nie so wild geküsst worden, wie von jener holländischen Blondine, und
daß diese das Vorurteil, welches ich bisher gegen blonde Haare und blaue Augen
hegte, aufs siegreichste zerstört hat. Jetzt erst begriff ich, warum ein
englischer Dichter solche Damen mit gefrorenem Champagner verglichen hat. In der
eisigen Hülle lauert der heißeste Extrakt. Es gibt nichts Pikanteres als der
Kontrast jener äußeren Kälte und der inneren Glut, die bacchantisch
emporlodert und den glücklichen Zecher unwiderstehlich berauscht. Ja, weit mehr
als in Brünetten zehrt der Sinnenbrand in manchen scheinstillen Heiligenbildern
mit goldenem Glorienhaar und blauen Himmelsaugen und frommen Lilienhänden. Ich
weiß eine Blondine aus einem der besten niederländischen Häuser, die zuweilen
ihr schönes Schloß am Zuydersee verließ, und inkognito nach Amsterdam und
dort dort ins Theater ging, jedem, der ihr gefiel, Apfelsinenschalen auf den
Kopf warf, zuweilen gar in Matrosenherbergen die wüsten Nächte zubrachte, eine
holländische Messaline.
-- -- Als ich ins Theater noch einmal zurückkehrte,
kam ich eben zur letzten Szene des Stücks, wo auf einer hohen Meerklippe das
Weib des fliegenden Holländers, die Frau fliegende Holländerin,
verzweiflungsvoll die Hände ringt, während auf dem Meere, auf dem Verdeck
seines unheimlichen Schiffes, ihr unglücklicher Gemahl zu schauen ist. Er liebt
sie und will sie verlassen, um sie nicht ins Verderben zu ziehen, und er gesteht
ihr sein grauenhaftes Schicksal und den schrecklichen Fluch, der auf ihm lastet.
Sie aber ruft mit lauter Stimme: Ich war dir treu bis zu dieser Stunde, und ich
weiß ein sicheres Mittel, wodurch ich dir meine Treue erhalte bis in den Tod!
Bei diesen Worten stürzt sich das treue Weib
ins Meer, und nun ist auch die Verwünschung des fliegenden Holländers zu Ende,
er ist erlöst, und wir sehen, wie das gespenstische Schiff in den Abgrund des
Meeres versinkt.
Die Moral des Stückes ist für die Frauen, daß
sie sich in Acht nehmen müssen, keinen fliegenden Holländer zu heiraten; und
wir Männer ersehen aus diesem Stücke, wie wir durch die Weiber im günstigsten
Falle zu Grunde gehn.
